Дин Кунц — это легенда. Двадцать лет назад я зачитывалась его книгами. Тогда я прочувствовала жанр ужасы, читая взахлеб произведения Кунца, Кинга и Литтла.

По тем временам это был прорыв, открытие нового мира, нового жанра. Книги этих авторов заполонили полки книжных магазинов. И это было действительно интересное чтение!

А что теперь? Пресыщенная шедеврами литературы Леля уже не может понять, как это могло нравиться тогда.

Для меня сейчас — это совершенно неинтересная, вымученная, наивная  история. Давненько мне не приходилось так скучно читать!

Такое впечатление, что герои совершенно тупые! Кто-то скребется в вентиляцию, говорит страшным голосом, о нет, это страшные уродцы с горящими глазами! И что делают герои? Нет, не выскакивают из квартиры сломя голову. Они спокойно ищут зимнюю одежду (ведь на улице зима!), переругиваются, как им поступить. Короче, не торопятся. И так вяленько в последний момент выходят.

Спускаются в лифте (ура, никто не напал), выходят в пустое фойе. Никто не нападает. И опять-таки прямо в фойе начинают решать: что дальше делать. Как будто опасность уже  миновала.

Что бы делала я? При первых же звуках меня бы смело в коридор и, роняя кал, я по лестнице в халате выбежала бы на улицу. Пусть метет, жизнь дороже. И бежала бы до самого Петербургу. А если убегать нога за ногу, то не стоит удивляться, что тебя настигают и кусают.

Короче, натянуто, наивно и просто. Фу.